Just one night, he said to me, and we fell in love for centuries 

Saudade

Te extraño. No sé cómo pueden quedarme sentimientos después de haberte llorado tanto. ¿Pueden los ríos secarse alguna vez? Así de seca y desolada está mi alma, una cuenca agrietada llena de piedras que no sirven para nada.

Las piedras están solas aun estando acompañadas. Buscan en las demás tu aliento pero terminan por ser defraudadas. Solo son piedras, sentadas en la arena seca y compacta.

Te veo de lejos y no sé cómo llamarte. La voz no me canta ni se estremecen mis cuerdas. Te sigo y te alejas, te vas feliz cantando y me partes el alma.

No estás solo como yo, no hay viento en tu interior, no se caen tus hojas. Mientras tanto el frío me quema una y otra vez como un tizón de puro fuego.

¡Ah! se me olvidaba, las piedras no se queman por el frío ni se desesperan por la ausencia, así que me quedo inmóvil que es mucho peor, sin nada que decir, sin nada que agregar, extrañándote más y más mientras duermes plácidamente a mi lado.

Sognare

Esta es una de esas canciones que se esconden en tu playlist y cuando las encuentras son una agradable sorpresa.

Ya en aquel momento le vino a la memoria un consejo del padre. Cuidado, hijo mío. La adulación repetida acabará inevitablemente resultando insatisfactoria, y por tanto será como una ofensa.

-Saramago, El viaje del elefante

A veces, la vida es lo que pasa

Cuando desperté la encontré parada junto a la ventana, fumando un cigarrillo y mirando hacia el exterior entre las cortinas oscuras. Su silueta a contraluz se hacía más viva y real. Ver como se arqueaba su espalda desde la zona alta de sus nalgas era mi parte favorita del día.

Ella se volteó y me atrapó observándola. Nunca la había visto tan hermosa. Siempre me parecía más atractiva después de hacer el amor.

Vuelve a la cama, le dije con mi voz soñolienta. 

Por complacerme y sin decir una palabra terminó el cigarrillo y se abalanzó a mi lado entre las sabanas.

-¿Sabes?, -me dijo sin preámbulos- después del sexo las conversaciones cobran mayor importancia. De nada valen los Te Quiero desbocados de a punto de climax. Lo verdadero sale a relucir cuando el cuerpo está satisfecho de amor y estar pegado al otro es lo que más ansías.

Cuando terminó de hablar yo estaba con la mirada perdida en las filtraciones del techo y no me había percatado que se había volteado hacia mi y me sonreía atontada.

Todavía se me eriza la piel cuando pienso en sus ojos, en su piel y el olor a aceitunas negras que emanaba de su pelo lacio y que combinaba perfectamente con su sonrisa  de mar.

Después de esas palabras no pude más que asentir con la cabeza y lamentarme internamente. Sabía lo que significaban. Lo nuestro era lujuria, deseo, y ella siempre había querido algo más, algo que yo no podía darle. Estos encuentros de meses habían llegado a su fin y sin duda nadie estaba seguro de lo que nos deparaba el futuro. 

Nos miramos a los ojos y sonreímos regodeándonos en la complicidad de nuestros pensamientos.
Está de más decir que no nos volveríamos a ver jamás.  

La esquina de mi habitación donde colgaba su ropa sigue desierta, como a la espera de verla llegar con su sonrisa de oreja a oreja y su jovialidad juvenil. El pasar de las estaciones no me ha traído más que el añejamiento de los recuerdos de aquellos días y en paz sigo a la espera de que funcionen en mi la costumbre o el olvido.

Los hombres que no amaban a las mujeres

Había tratado por todos los medios de contactarlo. Su última conversación había desembocado en una acalorada discusión que todavía le dejaba un amargo sabor en la boca. Su ansiedad aumentaba con cada minuto que no obtenía respuesta. Por las noches lamentaba haber sido tan necia, haber dicho aquellas cosas imperdonables.
 

Otros la habían abandonado por agravios menores, otros la habían desechado. Este era diferente, eso quería creer. Estaba segura de que él la amaba, de que en cualquier momento la llamaría justificando su larga ausencia.
 

El sonido del timbre la sacó de su letargo y, con el corazón en la mano y la esperanza reavivada, se precipitó a abrir la puerta.
 

Era su suegra.

Cansada y harta de escuchar lo mismo por las cuatro esquinas.

SI, mil personas pueden estar equivocadas. Un millón puede pensar que está en lo correcto y no estarlo. No soporto a quien viene con el cuento de que para tener éxito hay que adaptarse a algún molde prefabricado por manos consumistas y mezquinas. No lo acepto y no lo aceptaré. Esos consejos y afirmaciones siempre me han dejado un mal sabor de boca y desde niña he aborrecido al que me viene con la misma cantaleta.

En esto no vale ni madre, ni padre, ni hermano, ni tío, ni sobrino. Nadie puede saber más de una vida que quien la vive. Nadie puede imponer sus gustos y preferencias en el otro. La única razón por la que los cánones hoy establecidos existen es porque las masas los aceptan, los manejan y los veneran.

 ¿Y qué si me gusta mi piel? ¿y qué si me gustan mis facciones, mi fenotipo de negra caribeña que le gusta el sol, ama la playa y se contonea? ¿Y qué? ¿En qué libro desgraciado está escrito que cada ser humano debe ser igual al otro? ¿Acaso no existe la diversidad en la naturaleza? ¿Acaso no son las flores distintas de sus iguales? Tengo mi derecho inherente de pensar diferente y si así lo considero, nadar contra la corriente. Todo lo cuestiono, todo lo pienso, todo lo opino. No entiendo el conformismo. ¿En qué momento de la vida es que se pasa de ser libre a ser esclavo físico y mental del sistema? ¿En qué plano de la existencia se crean los regímenes opresores del pensamiento? ¿En que patio cualquiera comenzamos a seguirlos?

Confieso que estoy harta y hastiada de escuchar boberías. Confieso que puedo perder la cabeza si a mis oídos llega otro comentario azaroso. Confieso que no sabré contenerme y que muy posiblemente provoque una desgracia que muy probablemente involucre una pardi'a con un palo. Si usted anda conmigo en ese momento, o me quita el palo o me ayuda a golpear.

Labios rotos

Labios asesinos y embusteros.
Labios tristes que ya no son para mi, que ya no llaman mis besos.
Ya no sueñan mis caricias.

Labios necios que se esconden.
Sus esquinas son como espinas que maltratan, vidrios que lastiman hondo.
Labios que ya no son para mi, que ya no atrapan mis miradas.
Ya no sueñan mis caricias.


Labios sucios, azarosos.
La malicia desborda sus comisuras. Muerden y desgarran.
Labios que ya no son para mi, que ya no viven mi fuego
Ya no sueñan mis caricias.

Labios rotos

Mujer que no tendré

El fin del mundo

Se quedó sentada en el fin del mundo con la mirada perdida y la sonrisa serena, esperando que él la fuera a recoger

Con el fuego en las caderas

Déjame, tómame, haz algo conmigo.
No te quedes inmóvil en esa esquina dándome miradas de decepción.
Insúltame, golpéame mas no te quedes callado
Písame, fúmame, estrújame
bésenme tus labios con la miel del fuego
atrápame y pégame a tu vientre desnudo, caliente, melancólico.
Mis huesos se vuelven leña anhelando tus suspiros
perdona, no me dejes que mi corazón se apaga.
Dame por lo menos el remedio para las noches frías en que tus labios no tocaran mi espalda.
Dime como se atrapa el aire que se cuela entre los dedos.
Dame de tu magia, precioso.
Mátame con tus palabras mas no con tu silencio.
Báilame ese son acompasao en las caderas.
Vete y vuelve, golpea mis entrañas con furia
echame tu hechizo como si yo fuera negra
que en nadie encontrare yo el fuego que me das, moreno.
Déjame jamás tu pelo rizo cenizo
déjenme jamás tus ojos miel

¿No estás cansada?
-¿De qué?
-De fingir que eres fuerte y callar todo lo que sientes...

Gravedigger

¿Qué decir cuando no hay nada más que decir?

Yo debí estar ahí en primera fila con todo y mis siete años

Este DVD es una de las posesiones más valiosas que tengo. Lo conseguí cuando estaba en 2do de bachillerato y lo atesoro desde entonces

Atardecer de otoño

No había actividad más deliciosa que observarla fumarse un cigarro y tener un orgasmo. En esos momentos su mente flotaba por sobre toda la faz de la tierra como si fuera una bailarina que en su largo y delicado vestuario se pasea sobre las cabezas de sus compañeros. Esas palpitaciones que duraban minutos eternos no tenían comparación. Había llegado a disfrutar del sexo maravillosamente, se consideraba experta en su cuerpo. Lo manejaba y lo trataba a su antojo, como una verdadera profesional; Y con esas manos sabía fabricar y disfrutar de los mejores placeres carnales.

Una mujer no debería olvidar un orgasmo -decía-. Una mujer debería vivir para eso.

Aprendí todo lo que sé de ella. Esa mujer sabía exactamente lo que quería y no dudaba en arrebatarlo de las manos de quien fuera. Su seguridad y su experiencia la hacían irresistible. Su piel añeja y las canas que se asomaban en su negra y lustrosa cabellera no la desmeritaban en lo absoluto. Su belleza ceniza era impresionante. Sus carnes aún fuertes y su amplio trasero llamaban la atención de cualquiera. Esa mujer era fiera, era candela.

No estaba versada en las grandes filosofías pero todo lo que sabía lo había vivido en carne propia. Fue con la alta estirpe que forjó sus encantos; Sin embargo, prefirió llevar una vida tranquila, disfrutando el magnifico calor de uno que otro amante imberbe y hercúleo.

Nunca disfrutó del alcohol, el cigarrillo era el único vicio que le amargaba los labios y le alegraba la existencia. Claro, eso y hacer el amor.
Atardecer de otoño, rojo, púrpura y aterciopelado, le decía yo mientras sujetaba sus caderas acercándola hacia mi cuerpo. Sus maneras me enloquecían, me maravillaban.

Mi joven mente no terminaba de hacerse a la idea de que semejante diosa se enredara entre mis sábanas.

El más simple roce de su piel era exquisito.

El calor del verano y el café recién colado me recordarán por siempre las vacaciones que vine del campo directo hacia su casa cerca del Malecón. Esos meses en su cama fueron los más felices de mi vida.

No fue de entre las piernas de mi madre que mis pequeños ojos vieron la luz por primera vez. Fue en esas piernas donde me vi nacer realmente; me hice persona.

Sus piernas contaban historias fantásticas. Viajes en grandes navíos malhechores, travesías al fondo de la tierra. Historias que nadie sabe contar y nadie jamás sabrá.
Ella es hechicera, ella es gitana, musa de mis coplas, asesina, pecadora. Sus labios siempre cargaban el fuerte sabor de las aceitunas, el cual combinaba a la perfección con su atrevido carácter. Había algo de española en su ser y algo de princesa africana también. El ritmo nacía en sus caderas, no había duda.
Besenme tus labios por siempre, mi reina. Dame esos dulces suspiros eróticos. Mátame con tu ricura, negra. Hazme de ti. Esa era mi única petición. Ella me mortificaba y se guardaba los besos lo más que podía. Me llevaba al borde de la locura solo para regodearse en mi desesperación.

Si la vida fuera tan fabulosa como en los cuentos la pintan, sus muslos estuvieran todavía enredados en los míos. Pero la vida es amarga y embustera.
Muchas veces se equivocó en amantes. Muchos la arrebataron y le hicieron daño. Tiempo turbulentos esos que sólo sirvieron para apartarla de mí. Años viví vagando, ahogándome en la decepción de su partida. No dormí como antes, no comí como antes, no amé como antes. Me soñaba entre sus brazos y en sus dulces caderas de canela. Pero el tiempo fue borrando los detalles hasta que su sonrisa fue lo único que se mantuvo claro.
Luego Me olvidé, ella me olvidó también. Y todo quedó inconcluso durante muchos abriles.

Hace poco la encontré, tan bella como siempre. Ahora vive en una pequeña casa en Juan Dolio con un joven haitiano con espalda de campeón y labios de fuego. Disfrutarán mucho del sexo, me imagino. Ella será tan fiera como antes, de seguro.

A mi me queda contar la vida, pero sólo con muy pocos detalles. Quiero que este escrito de alguna forma llegue a sus manos y que sea tan sutil e inverosímil que solo ella lo entienda, que solo ella sepa que esta es su historia.

Silencio

No descuides el silencio.

Nunca le des la espalda

porque el silencio golpea

el silencio se hace notar.

Como una adolescente caprichosa llama tu atención

y aunque trates de ignorar su fastidioso murmullo

su peso de tractor te aplastará inevitablemente.

Hazle caso al silencio y te harás humano

Augurio del hombre

Yo y mis más íntimos secretos... no siempre nos llevamos bien.
Yo con mis ganas de ser trivial sin ser trivial.
Con mis ganas de ser profunda sin ser profunda.
Yo y todos mis retos. Yo y mis sentimientos, yo sin ellos
Yo sin mi voz. Yo sin mi maldita voz.
¿De qué hablo ahora? ¿Quién querrá escucharme? ¿A quién contaré estas cosas absurdas?
¿Quién me consolará? ¿Quién podrá consolarme?
¿Quién me dejará ser egoísta? ¿Quién podrá entenderme?
¿Quién es sus manos me alzará y me dará alas?
¿Quién  me escuchará sollozar las madrugadas?
¿Quién sostendrá mi pelo mientras vomito las borracheras?
¿Quién no me juzgará?  ¿Quién oirá mis más penosos, dolorosos y privados secretos? 
¿Quién  me consolará?
¿Quién me será libre como el agua?  ¿Quién me será seco como el desierto?
Nadie sabrá. Nadie nunca sabrá
¿Quién con sus manantiales me mojará? ¿Quién me sazonará? ¿Quién me besará?
...
Y al fin llegará el que me escuchará.
Sin salir de la habitación me hará sentir tan segura como que el mundo gira, como que el tiempo pasa, como que el sueño pesa.
Seremos amantes fugitivos, refugiados de alguna guerra y yo aprovecharé y le susurraré mis secretos al oído.
El se reirá, seremos íntimos
y nada saldrá de este cuarto.
Me protegerá y andaremos juntos
como que inseparables son las almas
como que fría es la mañana.
Y seré egoísta, y él será egoísta.
Nos contaremos fantasías y las llevaremos a cabo
y tendremos nuevas, nuevos sueños, aterradores y tiernos.
Y dormiremos en el suelo y levitaremos en la tierra
y sentiremos el frío férreo que da en los huesos
y viviremos en la algarabía de ser
y llorará, yo lo consolaré
y los papeles se invertirán.
...
El se irá.
Yo me quedaré sorda y me quedaré muda, mis sentidos se irán tras él
y sólo su sombra me quedará.
Solo lo veré marchar
y como en mis antiguos sollozos volveré a ser la misma.
En el capullo tibio de la soledad viviré
y pasarán mis días, y me verá morir.

Nobody knows what love can do till it happens to you

nothing more to say

No existe racismo en RD

Estaba yo muy aburrida revisando mi cédula de identidad y entonces me fijo que donde se especifica el color de piel veo la letra M. ¿De qué es la M? quizás sea de mulato pero ese es un calificativo que yo me niego a utilizar.
Hablar de la raza en un país como República Dominicana está prohibido. No porque sea un tema de mucha importancia el cual se deba tratar con poca ligereza y mucha solemnidad. No, el caso es que las personas que hablamos de razas en mi país somos considerados acomplejados y de pobre espíritu y ahí es donde a mi se me para el cd, ¿cómo así?
Aparentemente quejarte y denunciar la discriminación a la que eres sometida diariamente es de personas de baja autoestima, eso además del hecho de que el racismo es un tema que se niega rotundamente en la República. Sépalo que es cierto. Si hacemos una encuesta al dominicano promedio -lo digo por experiencia propia-, 5 de cada 10 te dirán que el racismo no existe. ¿Qué no existe el racismo? ¿Y dónde es eso? ¿No es aquí en Dominicana donde te impiden la entrada a discotecas de clase alta por ser negro o no te dan un trabajo en un banco por tener el cabello afro al natural?
El único periodo histórico en que no existió racismo y discriminación en mi país fue antes de la llegada de los españoles con sus sistemas de casta y estatutos de pureza de sangre.
Si, los colonizadores “cristianos puros” llegaron a la isla con el racismo en la boca, preñando a las indígenas y trayendo al mundo hijos ilegítimos para después considerarlos de menor categoría. Entonces, cuando acabaron con los indígenas decidieron traer negros esclavizados desde África para hacer todo el trabajo sucio.
La esclavitud de los negros africanos, los indígenas y sus descendientes junto con el hecho de que sólo los españoles puros podían acumular riquezas y ocupar puestos de prominencia (cuanto más directa la genealogía con el conquistador mayor era la jerarquía social) formaron un conglomerado de bellos factores que se traduce en el racismo que hoy disfrutamos y ocultamos debajo de la alfombra.
No tener sangre pura española era signo de inferioridad por lo que ser blanco ha sido en toda la historia nacional y latinoamericana sinónimo de buen estatus económico. Ser blanco es sinónimo de BUENO quiera usted admitirlo o no.
Lo único que nos trajo ese sistema español arcaico y maldito fue su control social desigual y su concesión de los derechos a la persona por su color de piel. Y así se preguntan de dónde viene toda esta mierda que vivimos ahora. Miren pa atrás a ver si no se ensucian.
Todo se agrava cuando llega Trujillo con su delirio de grandeza e ideologías nazis queriendo linchar a todo el negro haitiano y dominicano que se le pareciera. Por eso le negó la entrada a muchos exiliados negros. Por eso propició la llegada de exiliados blancos, libaneses, turcos y judíos para que se asentaran en el país y "limpiaran la raza".
Según The CIA World Factbook la nación dominicana está compuesta hoy en día por un 73% de mestizos, 16% blancos (descendientes de españoles, franceses, italianos, libaneses, alemanes y portugueses) y 11% negros. Pregunto yo ¿y los chinos, taiwaneses, coreanos y japoneses?
En mi país se autocalifican de blancos personas con fenotipos y hasta ascendencia de negros y mestizos y me pregunto de nuevo ¿cómo puede ser? Entonces pienso en todos los estúpidos sin identidad que se consideran INDIOS y quieren que ese maquillaje imaginario los defina y se plasme en todos sus documentos como un estandarte de vanguardia para que nadie se confunda y les llame negros sin querer.
En América Latina ya casi no existen razas puras, entiéndalo. Aunque Latinoamérica tiene una historia en común, los rasgos culturales y la composición racial de sus individuos es muy variada. La caracterización racial de los dominicanos debe darse en virtud de sus rasgos culturales y no por su ascendencia racial ya que es muy incierta. Es mejor explotar esa cultura rica que tenemos que estar buscando calificativos que nos alejen lo mejor posible del negro.
Yo me considero mujer negra y estoy orgullosa de serlo. Pero si tampoco soy negra entonces ¿qué soy? Aunque no esté incorrecto calificarnos como negros o pardos, mestizos es el término más adecuado según mis propios cálculos:

• Mestizo, termino que varia según la región latinoamericana; es la mezcla de diferentes culturas que da origen a una nueva. Descendiente de indígena y blanco.
• Zambo, descendiente de indígena y negro.
• Mulato, descendiente de persona negra y blanca (termino peyorativo referente al mulo que es un híbrido del burro y la yegua).
• Indio, indígena. Persona que se ofende cuando se le llama negro (forma correcta: moreno).
• Criollo, persona de ascendencia puramente europea cristiana o africana que nació en América Latina.
• Cholo, mestizo. Descendiente de indígena y español blanco (peyorativo).
• Castizo, mezcla entre europeo y mestizo.
• Pardo, descendiente de negro mezclado con blanco e indígena.

La historia, parte IV: Bienvenida soledad

...Aprovechó el bullicio de la ciudad para gritar con todas sus fuerzas al viento...

Otra noche fallida dentro de su récord de noches fallidas. Y allí estaba ella, sentada en la pequeña barra de ese bar de la zona colonial, toda arreglada, toda perfumada, sola y extenuada.

Lo que prometió ser una noche divina resultó ser otro fiasco de esos que ella sola sabía contar. Ese tipo había sido un cerdo, un cerdo ampuloso, un cerdo de los peores. Hablaron por unos minutos y ya él la estaba invitando a algo más que plática. Y aunque ella no era la más puritana de las dominicanas, estaba literalmente harta de ser el regocijo de desparramos de cualquier fulano. Estaba lista para por lo menos esa noche platicar y platicar sin compromiso alguno. Quizá llevarlo a su pensión y escuchar unos discos. Pero no, su deseo no prevaleció sobre los de su compañero y la velada terminó con más pena que gloria. 

Allí estaba ella, cansada y asqueada de la gente. Le dio a su trago hasta el fondo y se puso de pie con toda la gracia que su vestimenta de mujer refinada le permitió. Caminó hasta su cuarto alumbrada por las farolas seudo-coloniales, entre la gente seudo-alegre y seudo-bohemia que confluía en la zona.

Trató de abrir su puerta; la llave por enésima vez le jugó a las escondidas dentro del bolso. En el pequeño cuarto, el caos y el desorden se entremezclaban formando una masa inmensa de libros, ropa, trastes y suciedad. Ella no estaba de humor para limpiar. 

Puso un disco de Mercedes Sosa y salió a tomar aire en el balcón con copa de vino en mano.
Se sintió abrumada y por primera vez en su vida tuvo ganas de una relación. No era que le hubiera perdido las ganas al deporte del amor informal, mas bien se sentía sola y un rumor dentro de sus entrañas le susurró que era tiempo de pasar más que unas simples noches con otro cuerpo.

¡Bienvenida soledad! -gritó- ¡maldita desgraciada!

La gente alegre de la calle siguió disfrutando y ahogando su desdichado grito.

Se preguntó cuántos gritos de pobres miserables se perderían en ese mismo ruido de la noche y se sintió abrumada por la posibilidad de haber condenado sus días a pura soledad. Porque así como  la energía se transforma, todos esos años de acostones sin afecto vendrían disfrazados de soledad a pasarle factura.
¡Qué maldito destino! ¿Será que su mala suerte nunca acabaría? pero no, ella no creía ni en el destino ni en la mala suerte. Creía en las personas y en las decisiones, creía que su vida no tenía que acabar trágicamente si así lo quería. Tantos años tocados por una felicidad con  actitud de amagar y no dar y ella, por supuesto, ya estaba hastiada.
Aparentemente el vino le dio algo de lucidez y de repente ya no se sintió tan mal. Estaba sola, era cierto, pero no tenía que estarlo por mucho tiempo -eso esperaba-.

El disco se acabó y ella permaneció serena, sentada en la sillita del balcón hasta muy entrada la noche. Reflexionó sobre la vida y se terminó toda la botella de vino.

“Arrancaron nuestros frutos, 

cortaron nuestras ramas, 

quemaron nuestros troncos 

pero no pudieron matar nuestras raíces" 

- Popol Vuh 

Un pueblo sin raíces no es más que una rama clavada en la tierra que se arrebata ante cualquier temporal porque no tiene ni base ni sostén.
Qué pena y que miedo me da mi pueblo, un pueblo inmerso en la negación de sus raíces. Un pueblo traidor, odioso y vendido.
Me muero de la pena.

Palabras de Elle

La historia, parte III: Princesa

-->-¡Princesa! ¡Princesa!

Se despertó enredada en las sabanas empapadas de sudor. Oía a su padre que la llamaba de lejos en sueños con el dulce tono que siempre le había escuchado. Siempre la llamaba princesa aun cuando daba muestras extremas de su naturaleza inquietamente traviesa.
Sin duda lo extrañaba, lo había hecho por muchos años. El tiempo había pasado tan impaciente y asesino que ya no recordaba sus facciones. No le quedaba una sola foto, su madre se había encargado de arrebatárselas todas. Trató de arrebatarle los recuerdos y borrarlo de su memoria -el tiempo naturalmente se encargaría de eso después- pero no le pudo quitar los sueños.
Muchas noches de su adolescencia se encontraba imaginando que jugaban a las escondidas en el patio trasero de la casa, entre los arboles frutales, descalzos sobre el lodo. Pura felicidad, pura ingenuidad. Luego la mente la transportaba a la noche en que los gritos la despertaron en medio de la noche, el viento aullando que nunca lo volvería a ver.
Esos sueños recurrentes venían cuando se sentía ansiosa. Soñó con él el día que terminó el colegio, cuando se marchó de casa, cuando besó por primera vez a una mujer. Y no era que lo necesitara. Había tenido una juventud intranquila pero normal. Nunca requirió de los cuidados de un padre amoroso; Su ausencia nada tenía que ver con sus elecciones masculinas, sus gustos musicales o su look de lesbiana reprimida. Todo esa verborrea de que sus problemas con los hombres se debían a eso le parecían pura basura psicoanalítica. Esos problemas con los hombres podían o no existir mas consideraba que sus problemas con las mujeres eran más precisos y más reales.
Esa mañana después de haberlo escuchado quiso seguir durmiendo, quería solo verlo una vez más, por lo menos en silueta. Quería oler el perfume que ya no recordaba, pasarle las manos por el cabello, escuchar sus malos chistes, reír de ellos. Quería ser una princesa otra vez.
Por primera vez en muchos años quiso hablar con él, pero no de flores y juguetes. Quiso hablarle del amor, del trabajo, del sudor, de la vida. Quiso escuchar sus consejos, por malos y anticuados que fueran, quiso una relación.
Se preguntó dónde podría estar, si estaría muerto, si estaría vivo, si estaría ahora sosteniendo a otra niña en los brazos y llamándola princesa. Se preguntó qué habría sido de su destino, si había sido buen hombre después de todo, si había prosperado, si tenía a quien besar en las noches, si había sido feliz.
Se levantó con pesadez en el corazón, la pesadez propia de las niñas preocupadas, todo lo que ella no era. Hizo su café habitual y fumó su habitual cigarrillo. Se preparó y salió como todos los días preguntándose si entre tanta gente que veía a diario se encontraría con él. Ya no recordaba como era, de seguro los años lo había hecho más irreconocible aun, pero albergó la esperanza de que él la recordara y si la veía algún día -si estaba vivo-, la abrazaría, pasaría sus dedos por su cabellera enmarañada y le aseguraría que ya no tenía nada que temer.

The Memory Remains

Amazing crowd indeed and that voice never gets old <3

My heart is broken </3

Juego que me regalo un 6 de enero

Si alguien me preguntara qué es una canción, le mostraría este video.

Stars

What a great voice!

Esperanza

La guagua zarpó de la ruidosa, sucia y abultada esquina de la Duarte con Paris de hora pico haciendo su rutinario trayecto.
El sueño, el hambre y el cansancio hacía presa de cada uno de sus rostros. Desde niños hasta ancianos, embarazadas imberbes, señoras y pubertas; Todos y cada uno de ellos llevan el pesar y alegría de volver a su punto de partida y otro día se repetirá el trajín, quitando de cada uno de ellos la frescura y el brillo.  

El sol se ocultaba y como una caravana fúnebre, lenta y funesta avanzaba la fila de carros que pretendía  dejar a cada uno de estos miserables dispuestos en cualquiera que fuera su camino. Recepcionistas de bufetes jurídicos, estudiantes, vendedores, banqueros, yerbateros y sirvientas. Todos de diferente matriz, todos la misma cosa. Hijos de un propósito afín, hijos de diferentes destinos, hijos que comparten la maldita culpa de haber nacido pobres, hijos conducidos como ovejas al degüello a lechos donde quizás no haya luz, no haya agua, no haya cena o no haya ninguna de las anteriores. Hijos de una tradición milenaria que engrosa los bolsillos de los más altos con lo que sacan de los más pobres. Cada uno en el mismo camino, soñando con tiempos mejores, donde sea cosa del pasado ser llevados como ciervos sin almas de un lugar a otro cumpliendo la misma rutina. 

Yo que soy parte de ellos como ellos son parte de mi, me prestan su historia, la cuento; Y desde la misma esquina donde me siento observaré su pesar y compartiré su cansancio. Entonces los acompañaré a cada paso y seré su guía. Los veré llegar, los haré dormitar, les daré la energía para dormir una década y soñarán con calles doradas y paisajes eternos, sueños que les darán fuerza para levantarse al día siguiente, una vez más.

La historia, parte II: De la lluvia y los deseos

Ese día nublado del mes de mayo la hizo desear una y mil veces no levantarse de la cama.
Abrazó a su pareja de esa madrugada y sintió su respiración al pegar la oreja izquierda a su espalda desnuda. Los días lluviosos habían servido solo para desatarle las ganas de dormir irremediablemente.

Suspiró hasta lo más hondo e hizo un esfuerzo digno de una madre paridera para desenredarse de las sábanas y se arrastró con todas sus fuerzas y sus ganas al raquítico baño donde varias cubetas y un tanque lleno de agua la vieron asearse.

Deseó que el desconocido se hubiera marchado para cuando saliera; Deseó que ese día fuera sábado, no martes; Deseó muchas cosas pero como en las historias de la vida real, nadie escucha las silentes plegarias de los menos agraciados.

Semidesnuda se dirigió a la desordenada mesa llena de botellas y cenizas, hizo un café y prendió su primer cigarrillo en varias horas; El desayuno más nutritivo del mundo; Un desayuno directamente proporcional a las maravillosas cosas que le esperaban en el día.

Ahora todo se reducía a esto: El cálido café casi amargo hecho para despertar a los muertos, el humo picante del cigarrillo, y la cama desarreglada cuyas sábanas tiernas y sofocantes todavía cargaban a su última victima.

Vistió sus libras casi inexistentes -como su capacidad misma para conservar una sombrilla por más de dos días- y no tuvo otro remedio que cruzar palabras con el no identificado hasta el momento.

-Levántate, ya me voy -los segundos pasaron sin respuesta alguna-.

-Despiértate, coño que se me hace tarde.

Sus acostones favoritos eran los que se despertaban aun de noche y la dejaban amanecer sola. En el pasado no habría tenido estos problemas pero ya que sus estándares para elegir compañía habían decrecido junto con su capacidad adquisitiva, no le quedaba más remedio.

Todo se redujo a esto: el charlatán que no quería dejar su cama y la lluvia empapando las posibilidades de que llegara temprano a su destino.
No, todo se redujo a las inmensas ganas que le dieron de unirse a él, quien sea que fuere, y dormir juntos hasta pasada la tarde.

Si no puedes con ellos, uneteles, y se metió a la cama, deseando que el poder divino hiciera pasar desapercibida su ausencia en el trabajo, aunque fuera solo por unas horas.

23

Un año más, ¿quéj eto? ¿Un año más de vida? ¿Más sabiduría? ¿Felicidad? Quizás un año más cerca del final. Quizá haya quien me este contando los añitos con un ábaco y juzgando lo que hice en cada uno de ellos. Quizá haga quien me este pasando sentencia y escribiendo en una libreta todas las veces que lo he estropeado o las veces que he tropezado. Quizá haya alguien que lleve la cuenta regresiva  para pasarme factura por lo que hice y deje de hacer.

¿Qué será de esta vida, qué será? 

Es malo cumplir años en tono pesimista, eso tiene que dar mala suerte.

People are fragile things, you should know by now

It breaks when you don't force it
It breaks when you don't try
It breaks if you don't force it
It breaks if you don't try

1901

Esta canción me acuerda a una persona bastante especial. Una de esas personitas que si creyeras en el destino dirias que están destinadas para ti. A la vez me recuerda tiempos pasados, como de otras vidas; un sentimiento que suelo repetir evocado por calles caminadas, colores, olores, calores, sonidos.
Esa sensación tan familiar me hace amar canciones,  las hacen inevitablemente parte de mi biografía.

Como de una selva

La descubrió y suavemente le beso el hombro desnudo, dejando atrás todo rastro de amargura.
Nadie dijo una palabra. 

Ella se volteó para ver su cara, la cual esbozaba la sonrisa más pura y tierna que había visto en la vida. Esa imagen fugaz fue el empuje que precisaba su corazón.
Le devolvió la sonrisa.

Se incorporó en la cama y con su delicada mano dirigió su cara a la suya para corresponder el beso. Solo se escuchaba el rumor casi enmudecido del abanico que a duras penas disipaba el sopor del calor veraniego propio de un país del tercer mundo.
De nuevo nadie dijo una palabra. 

Nadie se atrevió a romper el silencio, solo los ojos se hablaron. Hablaron el lenguaje secreto y universal del amor justamente como si no hubiera mañana. 

Las manos se tocaron, los muslos se unieron y debajo de las sábanas sucedió el delicioso retozo extenuante del que subía un vapor tropical como de una selva, tan rico como el sol temprano de un día de primavera, tan nuevo como un beso entre dos infantes, tan profundo como el enlace de dos viejos corazones. 

Se amaron de una forma tan vigorosa y precisa, tan fiera y animal como el fuego que ardía en sus pupilas, tan natural, tan prohibido, tan acertado, tan caluroso, tan húmedo... tan deseado.

El sabor agridulce que me deja en la boca terminar un buen libro.

Y ahora, ¿qué hago con mi vida?

Precious

El instrumento más sensual tenia que aterrizar en las manos de una diosa

La librería

Se levantó temprano y no hizo nada en todo el día.

El negocio había estado tranquilo, demasiado para su gusto. Aparentemente nadie estaba interesado en libros de novedosas posiciones sexuales, veganismo y otras tendencias de esta era.

Hacia mucho calor.

La sutil brisa húmeda que se colaba por la rejilla de la puerta le hizo entender que la mala economía de los últimos años la había por fin alcanzado. Eso y la falta inexorable de clientes.

Respiró profundo.

Miró sus grandes estantes, llenos de tanta información, repletos de tanta cultura, personajes e historias como el Internet mismo y sintió vergüenza de que su sueño de adolescente se haya reducido a este pequeño espacio en una esquina cualquiera de la ciudad.

Ya nadie compraba sus libros.

Los únicos que se asomaban a la tienda eran los chicos hipsters modernos, los cuales solo hojeaban, se quedaban la tarde y salían con las manos vacías. 

No había esperanza para sus sueños en esta ciudad.

Pronto tendría que donar todos esos libros a alguna biblioteca que los quisiera, como si eso fuera posible.

Se incorporó en la silla tras el mostrador que la sitió apoyarse abatida, cansada y sola todos esos años. ¿Dónde fue la juventud? ¿Dónde fueron sus fuerzas? ¿Dónde está la novedad, lo fresco, lo auténtico?

¿A dónde fue la mujer que le daría el beso todas la buenas noches? ¿Quién se llevó al perro que la saludaría con alegría al verla llegar cada tarde? ¿Quién se robó la esperanza? ¿Quién se le robó la vida?

Todas estas preguntas pasaron por su mente y la desconectaron de la realidad hasta que la campana de la puerta que anunciaba la llegada de otro hipster con ganas de leer todo y no comprar nada la devolvió al sitio que había hecho su espacio todos esos años.

La rutina se desbordó de su cause y  se repitió y se repitió como un círculo infinito de desesperanza, como una llamada de auxilio, hasta que sus días se hicieron cortos y se secaron de emoción.

¿Deprimente?

si, pero ¿y los libros?

¿Dónde se fue la esperanza de esos pobres bastardos nunca leídos y nunca comprados?

Hay quien diría que su historia es más triste aún.

Triste porque hablan con las voces de los nunca escuchados.
Triste porque no tienen piernas para huir.

I was born on the way of the constellations that's why my existence is so rough and sparkling

La historia, parte I: Lágrimas

No estaba bien. Caminó deprisa por entre las sombras que producían los arboles frente a los faroles para que nadie viera las lágrimas que caían de sus ojos.

Esa noche había aprendido que se encontraba totalmente sola a pesar de vivir en una ciudad donde las personas se hacinan hasta en los lugares mas absurdos.

Levantó la mano para pedir un taxi pero recordó haber vaciado sus bolsillos en la cama de aquel charlatán. Bajó la mano y se secó las lágrimas.

Caminó por media hora, entre el mar de gente hasta llevar cansada y sudada a la puerta de su pensión. Se sentó en la entrada y escuchó el ruido de los carros, los rumores televisivos lejanos y alguna que otra doña aporreando a alguno de sus siete hijos.

Ahí soltó su ultima lágrima.
No lloraba por la mala experiencia que había tenido esa calurosa noche de verano. No lloraba por las esquinas oscuras que tuvo que atravesar sola con temor a ser violada por un maleante cualquiera. No lloraba por el apagón en el barrio o porque no había llegado el agua desde hace dos semanas.

Lloró por la impotencia. Lloró por el estrés acumulado todos esos años. Lloró por lo estúpida que se sentía llorando por las calles y frente a aquel tipo. Lloró porque no tenia una razón para llorar. Lloró por placer, lloró por puro placer.

Cuando por fin sus lágrimas dejaron de brotar se sintió más limpia y optimista. No tuvo miedo al ratón que pasó por entre sus piernas mientras estaba ahí sentada. No se sintió amargada por los días que pasaban sin pena. No se sintió inquieta porque su camino no parecía llegar a ningún lugar.
Solo necesitaba llorar, alguien diría que para limpiar sus ojos como quien tira unos cubos de agua sacando el polvo del piso.

Se sintió segura de solo dos cosas esa noche: de los pequeños gruñidos de su barriga hambrienta y de lo feliz que se sentía porque hacia mucho tiempo que no tenia una noche tranquila, lo cual era augurio de que las lágrimas no se asomarían por allí en mucho tiempo.

Lo absoluto

El la esperó en la puerta de su habitación. Después de haberla observado por semanas no le quedaba más que aventurarse y hablarle.

Ella lo invitó a pasar. Se había sentido observada desde hace unos días y le gustaba. No sabía mucho del amor pero sí sabía de los hombres y las mujeres, del karma y su perrería.

Le sirvió una cerveza y le prendió un cigarrillo.

- Sabes que te observo, sé que lo sabes. Me gusta verte desde mi ventana. Te observo mientras te bañas. Estas tan serena y sin embargo la amargura se destila por tus poros.

Ella lo miro con toda seriedad, un poco tonta, un poco anonadada. Una estruendosa carcajada rompió el calor de la noche.

- ¿Qué sabes tu de mi? ¿Qué tanto puedes ver desde tu ventana?- le preguntó con  mas asombro que curiosidad.

- No veo mucho, pero me gusta lo que veo. Eres bella, te amo desde mi ventana, es la verdad.

Nunca se le había visto tan de cerca, tan humana. Nunca nadie había estado tan cerca de descifrarla. Nunca se había sentido tan deseada. Había tenido otras experiencias similares pero ninguna tan tortuosa y fugaz como esta. 

- Te amo, es la verdad

- La verdad es relativa, la verdad no existe. No existe la verdad en donde vengo.

- No existen mujeres tan hermosas como tu de donde vengo yo. Solo hay dos verdades absolutas en el mundo. Te veo y tus ojos son la verdad mas absoluta que conozco.

- El amor no es real, eso es absoluto. Bésame y acabemos con esto de una vez.

Se hundió en su beso hasta el amanecer y al despertar se vio sola, mojada y desnuda como cada mañana. Las colillas y las botellas fueron la prueba insuficiente de un encuentro que pudo ser verdad o pudo ser mentira.

Nunca lo volvió a ver, el no la llamó, sin embargo, en su corazón se encendió la llama del pesar y del alivio porque nunca supo lidiar con relaciones que sobrevivieran mas de una noche.

Stellar @ The Morning View Sessions

This guys make me wet

¿Qué hacer cuando una se siente triste?

¿Recordar las cosas que te hacen feliz? ¿Repasar esos pequeños y efímeros momentos de satisfacción? ¿Pensar en el futuro y la suerte venidera? ¿Consolarme con alguien tan o más miserable que yo? ¿Recurrir a actividades que me impidan pensar? ¿Drogas?

...Aparentemente nada de esto funciona

Top 100 Greatest Rock songs of All Time

De acuerdo en el 90%. Sacaría unas e incluiría otras

Trátame suavemente

The direction of the eye, so misleading

The defection of the soul, nauseously quick

I don't question our existence

I just question our modern needs

-Pearl Jam, Garden

Los amores cobardes no llegan a amores ni a historias, se quedan allí.

Ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar.

-Silvio Rodríguez, Oleo de mujer con sombrero

Feels so good

La canción por excelencia para empezar el dia 

A Song to sing when I'm a free bird

Mis cancioncillas  pa' empezar el dia de hoy

Agridulce

El momento en que los trapos coronan tu día, uno tan descolorido e incierto como tu ánimo.

Cuando tu sabor es amargo e ilógico te conviertes en una necia cuyos problemas no sobrepasan a los de la media, entonces pierdes el derecho a ser. Quieres sufrir tu pena en abandono pero en sociedad, y fantaseas con seres sin rostro a los cuales contarles tus pesares y escuchar sus consejos sin razón ni cordura.

Y de repente el derredor pierde su sentido intrínseco enajenandote a ti misma y todo te resulta extraño como si de una pesadilla se tratara.

Entonces te das cuenta que estás cansada de tonos agridulces y quieres desnudarte de toda palabra que te ensalce y te destruya. Quieres volver a ser un capullo sin conciencia del mundo donde el pesar y el dolor se resume a lo más básico e inocuo. Cuando la felicidad era tan simple, tan grande y tan pura que tus sentidos se encontraban en constante reposo. 

Pero no. Saliste al mundo sin pedir ser echada, a una realidad infinita de males y penares. Saliste de tu cálido y cómodo hábitat a una realidad que quizá no sea la tuya, que no pediste, que nunca te corresponderá. Entonces te encuentras desnuda en el medio, pidiendo ayuda a un ser infinito e imposible para que en sus manos te coloque en tu lugar, donde correspondes y donde puedes encajar. 

Aquí tus sentidos descansan de nuevo y tu corazón recobra la paz del sueño eterno rebozando de luz y calidez. Y así de fácil tu existencia se hace desapercibida y tu recuerdo es olvidado, y tus pisadas son borradas por el viento. 

Mientras esperas al ser te detienes pero el mundo sigue girando y te preguntas si tu ritmo se volverá a sincronizar, si cantarás y bailarás la misma tonada otra vez. Si la letra no te resultará extraña y esos versos agrestes volverán a ser tuyos.
Entonces miras afuera y el color del día es más insípido aun y el ambiente se vuelve tan insoportable que quisieras que el ser te tomara y le diera sosiego a tu alma. Pero en tu interior resuena el eco que trae el vacío, porque no tienes alma y el espacio reservado para tu corazón nunca fue ocupado.
Y lloras. Lloras por que tú más que nadie sabes que no necesitas ayuda. No hay remedio si tu corazón está extinto. Y te pasas la vida moviéndote con letargo condenada a ser casi invisible a todos, deseando arrancarte los ojos y cortarte los oídos para por fin zarpar del puerto de la realidad con destino a la infinidad. 

Y quizás así encuentres la calma que tanto buscaste. El espacio vació en tu interior se llenará de agua salada y solo así te sentirás cálida de nuevo. Y solo así serás feliz.

antes pensaba en explotar, ahora implotar es una opción mas factible

I won't give up

¿Mencioné que amo a Jason Mraz? Love him! Aunque no toy segura del nuevo look de cabello largo :/

Somos niños que corren entre palmeras durante un día soleado de juventud.

Somos niños que comparten juegos y juguetes, inocencia perdida sin saberlo en los pasillos de un arenal carcomido por agua de sal, palmeras y turistas.

Somos niños, amor, por siempre, en esta vida que no terminamos de entender, con una muerte que no terminamos de aceptar, porque niños nacemos, y niños morimos, queramos aceptarlo o no.

Somos niños, amor, y, ¿con quién jugaría sino contigo? ¿con quién compartiría sueños dibujados en la arena que la marea lamerá en un ratito? ¿con quién mi vida pendería de un hilo, de una hebra de cabello, de un hueco entre dos dientes, del área de contacto de una caricia?

Somos niños, amor. Subamos al cocotero, al mango, al limoncillo. Seamos niños, y corramos entre las sombras del ocaso pretendiendo ser invisibles, invencibles.

Soy tu niño, amor. Eres mi niña. Te amo con ternura, te cuido con celo. Me inspiras, y eso vale oro.

Niños, sí, niños, que se besan a la sombra pesada de las palmas, que matan el sopor de las dos de la tarde chapoteando agua, bajando al paso la jartura de pescado frito con limon y yaniqueques… niños felices meramente con la compañía del otro, dispuestos a seguir adelante juntos, sin mirar atrás y sin dudar, a perseguir el pedacito del mundo donde el Cielo y el Mar se tocan allá a lo lejos. Y no nos detendremos hasta conseguir nuestro propio lugar bajo el Sol.

Te amo.

-iajrz

People think they need all this material shit to be happy. Motherfucker, you don't need anything.

You just need a fucking caring family, that loves you for who you are and that won't try to force you to fulfill their twisted and archaics expectations

Make me bad/In between days

Endiablada colaboración entre Korn y Robert Smith de The cure. Este mashup me acuerda mis años de escuela

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender…Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas (…)

-Jorge Luis Borges, Aprendiendo 

Y ya no eres nada

La versión del CD unplugged me gusta mas que la de DVD pero ni modo

Consejos para ser un mal lector

Buscando un libro nuevo que leer, me tope con un post en un blog que sobresalía del montón. El titulo, que rezaba "Consejos para ser un mal lector", me pareció un poco sarcástico, y como es de mi naturaleza burlarme de la vida, me decidí a leerlo.

No era lo que estaba esperando, sin embargo, subrayé unas lineas del autor que se asemejan a lo que habia pensado hace mucho tiempo. Decía de esta manera:

"No hay que leer mucho, como no hay que comer en demasía, ni beber agua hasta al punto que nos ahoguemos, Si no lo imprescindible para no dejarnos fenecer de hambre o sed, pero la hartura de viajes, gentes, comidas, festejos y lugares también mata. En lo selecto con sabiduría y rigor está el logro de una larga y saludable existencia". 

Es sorprendente como muchos se jactan de ser grandes lectores por tener pilas de libros en sus estantes. En estos casos no importa la cantidad. La calidad de lo que se lee es imprescindible. Como decía el texto, "a los únicos que les interesa que sean leídos cincuenta libros en una semana o cien en un año es a los editores".

La lectura debe ser tuya y de nadie mas, de hecho, debería compartir categoría con los mas ocultos placeres del ser humano. Y como todo placer es exquisito, debe disfrutarse lentamente y de a ratos. En la elección de un buen libro se nos debe ir la vida y en la lectura, el alma. Por eso, no se debe leer nada que nos aburra ni nada que no nos deje un buen sabor de boca y  ganas de repasar esas letras una y otra vez. No podemos leer libros por obligación, simplemente "por entretener los ojos". Libros que no le hagan sentido a nuestro existir porque si ese es el caso, nuestra filosofía sera vana  y nuestras citas poco profundas.
Considerando que no todo lo que se escribe es bueno ni todo lo que se enseña hace crecer, hay que ser selectivos, de lo contrario, caeremos en un nihilismo extremo de la sin razón y el letargo, y ese placer, tan delicioso al principio, no será más que parte de la afanada rutina diaria y sin sentido del ser.

Claro, esta es sola mi hispter y amargada fantasía. Así que cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia

Llorar limpia los desagües del alma que a veces se encuentran obstruidos por cúmulos de dureza disfrazados de polvo e impurezas

Suena como un buen plan

Decir adiós es crecer

Mientras pensaba (sí, a veces pienso), me acordé de la canción Adiós de Gustavo Cerati. 

Estaba meditando en el significado de crecer y tomando como referencia mi experiencia personal, puede llegar a una sola conclusión. Crecer es inevitable. La única forma de hacerlo y desarrollarnos de la mejor manera es dejar atrás todo lo que nos estorbe y nos cohíba de ser genuinos. Mientras estemos sujetos a la estrechez de pensamiento, la falta de visión y amor propio y el desinterés por el conocimiento y las nuevas experiencias, nunca exploraremos lo que hay mas allá, nunca sabremos lo que pudo ser.

Yo quiero crecer y crecer mucho. Quiero crecer tanto que ya no quepa en este planeta. Y cuando eso suceda, supongo que como a todos le pasa, llegará mi hora, mas estaré feliz por haber crecido y no haber tenido miedo nunca de decir adiós.

Diablo, que profundo!

(cierto que la calidad del vid está pésima pero fue el único que pude encontrar)

Wishlist

A veces me dan ganas de volver a lo simple,
conectar con los libros y el pasado. 

Quiero volver a lo ingenuo, a lo natural, a lo integro. 

Deseo sentarme en la grama y pensar en la vida sin preocupaciones ni problemas.

Quiero sentir la brisa suave y revivir los buenos tiempos. 

Quiero que la música me peque. 

Quiero besar sin prisa, quiero besar profundo. 

Quiero respirar hondo

A veces se nos olvida que la gente cambia, por eso nos damos el lujo de sorprendernos. 

A veces se nos olvida que el tiempo pasa mas no nos pasa por alto. 

A veces se nos olvida que nada nos libra del tiempo y que al final lo que nos queda es solo lo intangible.

Eso que llevas ahí

Conocí una muchacha de miel

Con aceros reforzó la casa

No dejó entrar a nadie después

Sin querer me devolvió mi alma

Lo importante no es quedar

Que todo pende de un hilo

Lo importante somos vos y yo

Y el amor que construimos

-Fito Paez, Eso que llevas ahí

Random stuff

1. 5 '6"
2. In my heart
3. 9.5
4. straight
5. sometimes
6. yes
7. aren't cigarettes and alcohol drugs?
8. 22
9. no
10. maybe
11. just the regular ones
12. nop
13. Rumilka Lopez
14. engaged
15. everything
16. almost everything
17. Into the wild
18. you make me happy
19. my grandmother
20. grandmother's death
21. I am crazy
22. I am a bitch
23. I am a crazy bitch
24. Young
25. Love/hate
26. ewww
27. there is no such thing like a perfect date
28. people stupidity
29. he has everything lovable in this world
30. i don't hate people
31. I didn't want to go out with him
32. horrible bosses
33. Im here
34. words of hate
35. when people say good things about my work
36. smiles
37. lips
38. in Buenos Aires, Argentina
39. don't know
40. architect
41. orange flavor
42. an improved version of myself
43. with my love
44. a banana
45. irving
46. sex if good for you

Piropos

¿Y a qué mujer no le encanta, le fascina, le emociona que la piropeen en la calle? ¿Qué mujer no ansía escuchar palabras resonantes cuando se le ve pasar?

Esto es justamente lo que me llega a la mente cada vez que un gracioso varón decide hacerme el dia con sus palabritas.

El vídeo es de Cualca, el nuevo proyecto de Malena Pichot, conocida, amada y odiada por todos como la Loca de Mierda. 

Me he reído bastante con Malena (para variar :P) y es que la futilidad y la ridiculez de la vida es una cosa de chiste.

Enjoy!

Que nos trague la tierra

Todo cambia

Esta es una noche light en la que estoy particularmente feliz porque todo vuelve a cobrar sentido.

Había tenido unos meses perdida en un espacio donde nada parecía encajar.

Realmente necesitaba tiempo para pensar y sin la ayuda de nadie recobrar el juicio y rescatar todo lo que se había ido perdiendo.

Falta mucho trabajo por hacer y muchísimo camino por recorrer pero considero la posibilidad de lograrlo.

Por otra parte, he redescubierto pasiones olvidadas y amigos abandonados.

Ahora entiendo que es saludable pararse de vez en cuando y replantearse el camino. Es necesario mirar atrás y ver como los amigos cambian, las situaciones cambian, los gustos cambian, las mentalidades cambian y las esperanzas se desvanecen.

Esta canción me acuerda a un amigo con el que pase muchísimo tiempo y del cual aprendí un montón de cosas. La canción sonaba extraña y ajena en su playlist por eso cada vez que la escucho me hace recordarlo.

Escucharla me causa una sensación reconfortante.

Zamba para no morir

Romperá la tarde mi voz

hasta el eco de ayer

voy quedándome sólo al final

muerto de sed, harto de andar

pero sigo creciendo en el sol, vivo

Era el tiempo viejo la flor

la madera frutal

luego el hacha se puso a golpear

verse caer, sólo rodar

pero el árbol reverdecerá, nuevo

Al quemarse en el cielo la luz del día, me voy

con el cuero asombrado me iré

ronco al gritar que volveré

repartida en el aire al gritar, siempre

Mi razón no pide piedad

se dispone a partir

no me asusta la muerte ritual

sólo dormir, verme borrar

una historia me recordará, vivo

Veo el campo, el fruto, la miel

y estas ganas de amar

no me puede el olvido vencer

hoy como ayer, siempre llegar

en el hijo se puede volver, nuevo

-Mercedes Sosa

"Aunque yo no tenga un aire a Humphrey Bogart ni tu a Ingrid Bergman, bueno... siempre nos quedará París"

Todas las pasiones son buenas cuando uno es dueño de ellas, y todas son malas cuando nos esclavizan. 

-Rousseau

Just talking over cigarettes and drinking coffee

Me desperté pensando en mi cantante de soul favorito y esta es la canción que daba vueltas en mi cabeza.

Vale la pena postearla :)

Oh God why?

Best of 2011

Un poco tarde pero estas fueron mis canciones favoritas del 2011, en ningún orden especial

The strokes- Taken for a fool

 Kasabian- Days are forgotten

 Red Hot Chilli Peppers- The adventures of rain dance maggie

Gotye feat Kimbra- Somebody i used to know

 Jay-Z feat Kanye West- Otis

Foster the people- Pumped up kids

 

Foo Fighters- Walk

Coldplay- Every teardrop is a waterfall- Paradise

"Write drunk; edit sober"

...

Dafuq is wrong with me?

To' es mierda

Hoy me siento particularmente triste. 

Al salir del trabajo pasé por un pequeño café al aire libre y pedí un capuchino. Bastante extraño a decir verdad porque pocas veces en mi vida he tomado café y menos veces lo he comprado yo. 

Me senté en un banquito cerca de un señor que todavia discute en el teléfono mientras fuma. 

El humo del cigarillo me ha puesto mas melancólica aun. De repente me han dado ganas de hablar abiertamente con algún desconocido y contarle ciertas cosas que ni a mí misma no me digo porque muy a menudo me da miedo lo que pienso. 

El conjunto del la brisa fria, el atardecer y el ruido lejano de los carros crean la atmósfera perfecta de cliché barato de Hollywood.

...Creo que me iré a casa a dormir. No hay mejor manera de reprimir los sentimientos.

Mañana, la misma vaina. La pena humana, las nimiedades y la mierda que sazonan eso tan hermoso a lo que llamamos vida.

...

I never ever cried when I was feeling down

I've always been scared of the sound

Si no hay confianza no hay na'... solo queda un corazón herido :(

De que la raíz crece, crece profundo y no cesa